कौन

वो कौन है जो वक्त कि अन्तिम कन्दरायों से आवाज लगा जाता?
छोड जाता एक सिसकी मन मे, सिमट जाता सुबह कि तरह एक
अन्गीनत भीड मे, चिपक कर मेज़ पर फिर खेलने लगता मेरी
कलम-दवात संग एक रंग का खेल, तेढ़ी-मेढ़ी लकीरें उभार देता
मेरी दीवारों पर और शब्द छोड जाता खिड्कियों पर, टपकती रहती
जहाँ निरन्तर एक सांस.

मै सोचता चलो सांस तो है, एक गरमी कि तरह उभार हि देगी एक
चेहरा. फेरा करता उन्गलियाँ नित् रोज़ रात्रि के अन्तिम प्रहर मे,
पर खिड्कियों के पाले थर-थराने लगते जब गुम हो जाती वो आवाज
एक दस्तक के साथ, बुला रही हो जैसे एक अबेध्य सुनसान शहर मे

हाथ थाम कर मेरा खींच लेती उन सुनसान गलियों मे जहाँ लगाता वह
चक्कर बार-बार लगातार, खोजती आंखें केवल किरनो का चक्कर हि सहेज
पाती जहाँ फिसला था मौन इतिहास मे कई बार

पर कोइ तो नही, हाथों पर छुअन फिर किसकी बाकी रह जाती?
साये का वह कोना क्यों निहारता जैसे अजनबी मै कोइ इस शहर मे?
शायद कोई नही, यह मै हि हूँ. दफ्न सपने, खामोश अभिव्यक्तियाँ तलाश्ता
गुम मुस्कुराहटओन मे. 

In search of the letter

I will distill my senses 

melt it in the early winter snow 

and cast it in iron mould of memory 

to carve a little needle to stitch small 

threads of hope for the eternal summer 

winter owes me time for hibernation, 

fogging the only street I knew 

rolling the mist over the only window 

with a view, turning icicles to the only 

breath I could touch, suspending to dreams 

the only memories I had 

Spring will yet melt this winter 

sending letters in green envelopes 

to addresses unknown and yet I without a name, 

an exile of summer, would keep turning over 

the dead bodies, searching the coats for 

a letter to deliver my name.